S'il existe des écrivains de l'aube, il en est d'autres au contraire qui attendent

que tout, autour d'eux, se soit éteint pour commencer à écrire. Face à une

modernité qui n'a cessé de célébrer, à l'orée du XX^e siècle, l'aurore d'une

nouvelle ère, Thomas Mann (1875-1955, prix Nobel de littérature en 1929) s'est

voulu le dernier créateur à hériter, au nom de la noblesse de l'esprit, de la

culture européenne d'hier.

Aussi faut-il dès lors lire toute son oeuvre romanesque, des Buddenbrook (1900)

à La Montagne magique (1924) et de la tétralogie de Joseph et ses frères (1934-1943)

au Docteur Faustus (1947), comme la voix même de la "Sehnsucht",

un monument à la louange de ce qui a été et ne sera plus. Ce serait là fixer la

création littéraire au dernier moment de sa possibilité, là où le roman peut

encore advenir comme texte ultime.

Car c'est bien à une cérémonie des adieux que nous convie celui que l'on a

appelé le magicien de la littérature allemande de ce siècle. Sommes-nous

prêts, nous ses lecteurs d'aujourd'hui, à devenir les spectateurs de ce

crépuscule du sens ? Et à quoi bon écrire quand le monde croule ? Ainsi se

formule, dans l'oeuvre de Thomas Mann, la question la plus difficile mais aussi

la plus passionnante - sans doute la dernière interrogation de notre littérature

européenne.