Au départ, Rachel Deborah Shilsky, Polonaise, quitte son

pays natal pour les États-Unis avec son père, rabbin, et s'établit

dans le Sud où la vie n'était pas douce dans les années 1930

pour qui était «différent». Adolescente, elle s'y ennuie, fait des

bêtises, file à Harlem pour en faire d'autres et se voit reniée par

les siens.

À l'arrivée, en bout de siècle, la voici qui retrace pour son

fils le chemin parcouru. Deux fois veuve, mère de douze

enfants de pères noirs, elle n'a cessé de se battre contre la

pauvreté, les humiliations, l'angoisse, et elle a gagné la partie.

Comment ? Tout simplement parce qu'elle n'a pas cessé

d'aimer, hier la ribambelle de bébés qu'elle déposait, faute de

place, dans les tiroirs de la commode, puis les adolescents

qu'elle a réussi à envoyer à l'université et qui sont devenus

docteurs, professeurs, musiciens..., enfin les exclus qu'elle

s'efforce de tirer de l'ornière.

Et de ses plaies, bosses, coups de coeur, monte un hymne à

la vie qui carillonne aux oreilles du lecteur.