Le blanc du jardin est intact. Si la neige tient, tout est soudain

plus doux.

À côté - deux pâtés de maisons plus loin -, un bonhomme

bacchantes noires sur costume blanc carotte au nez écarquille

ses bouchons d'yeux. Combien dit-il combien de cravates

autour de mon cou, avant que mon corps ne devienne mou.

Son père assis couché jamais debout jamais dehors se plaint

du froid du froid du froid qu'il traque du regard - une porte

mal fermée, un rideau trop fin, un vent glacial qui parfois

affleure, et le voilà qui se fige et se givre.