Bribes de mémoire. Fragments de passé. Images

de voyages déchirées en petits morceaux. Mais

aussi regrets amers, boules de vieille angoisse

hérissées de piquants, chevelures trempées de

tristesse. Voilà ce qu'on glane, en soi, autour de soi,

quand l'écriture est à marée basse.

Alors, on finit par désirer le retour des grandes

marées. Rêver de la mer qui non seulement

submerge tout, mais se précipite avec violence sur

ces choses à moitié mortes qui, hors de l'eau,

seraient vouées à la pourriture nostalgique.