Jours plissés

Parfum du sol, terre, cailloux chauds.

La pluie écarte les fibres et laisse échapper le souffle contenu, tassé, empêché. La pluie ouvre le sol, les plantes, laisse passer les odeurs dans les failles de la croûte du monde.

Quand peu à peu, le silence, la chaleur du pays dogon, les rituels, les pierres remplies de sacré, font émerger des images oubliées, cachées, tapies, de l'enfance tunisienne, le sable, le vent, les bleus, obligeront à déplier les jours pour les confondre dans des interrogations sur la tradition d'origine, celle des franges, du Golem, des chiffres de la Kabbale. Pour une autre connivence entre soi et les Autres.

C'est le désordre des images qui conduira ce récit anthropoétique.