Il faisait humide

et orageux ce jour-là. Les

gouttes de pluie minuscules hésitaient à

descendre sur les trottoirs usés que, depuis longtemps,

on n'avait pas balayés. Puis s'abattit l'averse. La ville n'était pas

vraiment une ville, mais une petite ville de vacances au

bord de la mer dans un pays où la pluie ne se limite

pas à tomber en hiver.

Ces jours-là se tenait en cette ville ou cette villégiature

le «Colloque annuel des conteurs». Y venaient des

conteurs de tous les coins du pays, chacun avec

son ou ses histoires. Les conteurs et leur public,

un public d'amateurs d'histoires.

Un soir, ni trop tôt ni trop tard, un visiteur

se présenta devant le petit café local. Il

ouvrit la porte...