Légèrement hypocondriaque, un

poil névrosé, Charlie Asher est un

type tout ce qu'il y a de plus normal.

Il est ce qu'on appelle un mâle bêta.

Vous savez ? Le genre à traverser la vie

dans les clous, toujours là pour tendre

un Kleenex à celle qui s'est fait larguer

par une grosse brute de mâle alpha.

On peut dire que Charlie a eu de la

chance. Propriétaire d'un immeuble au coeur de

San Francisco, il tient un magasin d'articles d'occasion

en compagnie de deux fidèles employés

atypiques et barjos. Il a épousé Rachel, une brillante

et jolie femme, qui l'aime pour sa normalité

et s'apprête à accoucher de leur premier enfant.

Pour un mâle bêta, Charlie s'en sort bien.

Enfin... jusqu'à la naissance de Sophie. Exténué

par l'accouchement, celui-ci découvre la présence

d'un étranger habillé en golfeur près du lit

d'hôpital de Rachel, un type qui prétend que

personne ne peut le voir - et pourtant, Charlie

le voit bel et bien.

À partir de là, c'est

toute son existence qui va déraper...

Des gens commencent à tomber raides

morts autour de lui, des corbeaux géants viennent

se percher sur son immeuble, des murmures

lui parviennent depuis les profondeurs des

égouts, les gens dont le nom apparaît mystérieusement

dans son agenda meurent dans la foulée.

Car Charlie Asher a été recruté malgré lui pour

endosser le rôle de la Mort. Un sale boulot,

certes, mais quelqu'un doit bien s'en charger.

Christopher Moore affûte son humour décapant

sur un thème qui nous concerne tous : la mort et

ceux qu'elle guette du coin de l'oeil. Humanité et

hilarité garanties pour un texte qui a valu à son

auteur le Quill Award 2006 du meilleur roman.