"Dans cette confluence des cultures et de l'histoire, c'est ma propre

histoire que je vivais, finalement, et je devais continuer à l'écrire,

avec mes roues et mes poumons, à l'air libre et sur le bitume. [...]

Ici, on se mettait au hasard, là où tout peut surgir, comme rien aussi.

Mais se tenir dans cet espace était un des régals des voyageurs au long

cours, le dessert à la fin du parcours. On s'immobilise pour voir passer

sa chance, ou le temps, ou l'accident qui ne nous arrivera pas, parce

qu'on n'est plus dans le circuit. Tout devient le signe de quelque chose,

on s'invente une mythologie, et on s'imagine un rôle, mystique,

on roule comme un indien, baptisé de son nom de cérémonie, et on

part en visions. On sent la terre tourner, en petits sorciers, illettrés des

étoiles, pour revoir la création comme la grande hallucination

qu'elle était au commencement, pour voir le Big

Bang de la conscience qui s'allume tous les soirs,

quand le ciel vient nous éclairer l'ampoule de

ses éclaboussures d'étoiles."