Aller où rien ne parle , là où la mer, jamais à court, laisse venir le silence, où l'air recouvre la neige d'une poussière cobalt, où la surface écrite évoque ce « bordel » qui n'en finit pas, où la beauté de chair pèse son poids d'os et de viscères.

Belle écriture, sereine et dure, à la scansion juste pour dire que ce qui se passe dans les mots y reste. À peine. Là où les bonheurs d'écriture touchent à des instants de bonheur.