Avec la mort, quartier d'orange entre les dents est un quatuor. Ce que dit

le titre, symboliquement, par ce morceau juteux, sucré - finalement

plaisant - qui rompt la dureté imaginable d'un crâne décharné, rude

synthèse de toute vanité. Et quatuor par son architecture, depuis la

recherche d'un équilibre du vivre (première suite) à l'assomption de

nos sèves dans l'arbre qui est le pilier vivant, voulu inaltérable, des

recommencements (dernière partie). Tout le livre fait parler les os des

«petits faits divers», du «furtif», de la «mer ancienne», de «la bête

écrivante»... - laquelle ne se résout jamais à élucider le mystère de

«notre coeur bizarre, décentré». Et, ferment du volume, ce

tournoiement de poèmes autour du vortex redouté mais patiemment

interrogé dans son mystère ! Peut-être le texte en hommage aux Usures

( Trouées , dit le poète) de l'artiste Pancino avoue-t-il l'essentielle grandeur

de «notre éphémère dépose sur la terre»...

F. B.