Dans un village de Palestine, un modeste enfant aux longues

jambes grêles, aux épaules tombantes et au nez allongé se retrouve

affublé par sa grand-mère d'un malencontreux sobriquet

composé en arabe de deux segments identiques - laqlaq ("la

cigogne") -, sobriquet qui inoculera à l'enfant la manie d'en

inverser les syllabes à l'infini. La vie du personnage sera à l'image

de son nom : une suite absurde de séparations, de dislocations,

de dédoublements, qui l'amèneront, comme un oiseau déboussolé,

à ne plus savoir de quel côté de la ligne il se trouve.

Après L'Histoire du scorpion qui ruisselait de sueur , où il creusait

la métaphore du vide et de l'absence, Akram Musallam nous

offre un nouvel opus subtilement mené, dans lequel, explorant

la figure de la frontière, il s'attache à déconstruire les logiques

spatiales de la domination. Avec une ironie mordante, qui n'est

pas sans rappeler celle de son compatriote Émile Habibi dans

Les Aventures extraordinaires de Sa'îd le Peptimiste , il met à nu leurs

effets sur la vie intime de gens paisibles et ordinaires - un grand-père

attaché à ses oliviers et au souvenir des morts, une grand-mère

espiègle, une vieille voisine diseuse de bonne aventure,

son fils arriviste - que rien ne destinait à faire face à de telles

équivoques ni de tels imbroglios.