«Je m'appelle Khuê. J'ai vingt ans cette année et je

vais vous dire franchement : personne ne capte rien.

Tenez, ma famille, par exemple. J'ai un père, une

mère et un grand frère qui sont cons comme leurs

pieds. Non, mes parents ne sont pas cons, simplement

des gens normaux, voire des parents qui ont

réussi dans la vie. [...] Mon père est un écrivain

célèbre qui, il fut un temps, a été la coqueluche

des jeunes générations. Il a toujours su garder l'honneur

sauf, j'en suis pas peu fier et lui sais gré de

n'avoir jamais rampé devant personne.» D'emblée

les personnages et leur histoire sont campés : un

père et un fils s'aiment et se déchirent. Heureusement,

grâce à la sagesse des adultes - celle qu'il

fuit ! - le jeune homme révolté comprendra vite

l'inanité, pour ne pas dire le danger, véhiculés par

la nouvelle donne d'une prétendue modernité.

«"Une espèce de tristesse angoissée m'étreint. Alors,

en Amérique aussi, l'existence n'est pas si peinarde

que ça ?" se demande le narrateur.

Faillite des anciennes valeurs, des valeurs nouvelles

qui n'en sont guère. Pas facile d'être jeune au

Viêt Nam. À nos vingt ans se lit comme un conte

initiatique - un conte pour grandir, "devenir

homme". Avec ce premier roman, Nguyên Huy

Thiêp a voulu écrire, sous des allures picaresques,

une exhortation à l'espoir. Ne pas se lasser de la

Terre, regarder aussi vers le bleu du ciel où flottent

toujours les cerfs-volants de l'enfance.»

Sean James Rose.