Ne rien faire, au bord du monde, où de vagues cailloux usent le temps

sans souci, et les objets perdus. Rien n'est pour rien, mais les rivages

sont pour le vide et l'abandon ; à ce qui roule et se tait là ; jusqu'à l'autre

ligne, l'extrême, la régulière, à l'opposé de celle-ci que tourmente le

baiser sourd des pierres et de l'écume.

L'auteur nous fait lire des proses brèves où l'image enlumine des paysages

secs et spirituels, ivres de poussière et de vent. Les narrations, concises,

s'ancrent dans un ailleurs et dans la mémoire écrasée du temps.