Pas un bruit faux.

«espaces libérés de l'homme»

au-dessus, béance bleue

au plan premier, des moucherons en trilles de lumière

une douleur diffuse «malgré»

l'on ne sait pas y être seul.

Pour ces névés, j'invente

La joie impossible du plus-triste

Il fut cela, et rien d'autre

Roc, neige

La plus prime enfance.

J'ai tout su, alors

Chercher après fut dérisoire

L'enfance sait tout

Jouir

Dormir

Et naître.

Après, les plus tristes raffinements.

Anaïs Bon