On m'a demandé de monter une pièce intitulée La Mort de

Cuchulain. C'est la dernière d'une suite qui a pour thème sa

vie et sa mort. J'ai été choisi parce que je ne suis pas à la page,

pas à la mode comme la matière désuète dont est faite la

pièce. Je suis si vieux que j'ai oublié le nom de mon père et

de ma mère, à moins que je ne sois en effet, comme je l'affirme,

le fils de Talma ; il était si vieux que ses amis et connaissances

lisaient encore Virgile et Homère. Lorsqu'on m'a dit

que je pouvais agir à ma guise, j'ai écrit quelques principes

directeurs sur un morceau de journal. Je voulais un public

de cinquante ou cent personnes et, s'il en vient davantage, je

les prie de ne pas remuer les pieds ou de ne pas bavarder

lorsque les acteurs parlent. Comme je monte cette pièce

pour des gens que j'aime, il est improbable, j'en suis convaincu,

en cette époque ignoble, qu'ils soient plus nombreux

que ceux qui écoutèrent la première du Comus de Milton.

En la circonstance, ils doivent connaître les vieilles

épopées et les pièces de M. Yeats à ce sujet ; de tels gens, si

pauvres soient-ils, ont des bibliothèques personnelles. S'il y

en a plus de cent, je ne pourrai pas échapper à ceux qui

s'éduquent dans les Bibliothèques de prêt et choses semblables,

tous de faux savants, des pickpockets et des bonnes

femmes entêtées.

W.B. Yeats, La Mort de Cuchulain