«Je me souviens du directeur de chantier du viaduc de Millau,

une espèce de capitaine Haddock à barbe blanche. Nous arpentions,

par grand vent, le premier tronçon, jeté au-dessus du vide, du pont

géant. Soudain Jean-Pierre M. s'arrêta pour contempler les hautes

piles de béton s'élançant vers le ciel. Sa cathédrale à lui.

«Je me souviens d'Isabelle S., ouvrière et directrice d'une

usine de confection dans le Pas-de-Calais, prenant juste le temps, à

l'heure du déjeuner, de s'asseoir avec ses camarades autour des

machines à coudre pour manger une tartine.

«Je me souviens de Fatima H., mère de famille marocaine qui

vient d'obtenir la nationalité française. "Avant, me confia-t-elle,

j'étais une immigrée qui parlait à d'autres immigrées. Maintenant,

je suis la France qui leur ouvre les bras."»

Parce qu'elle en avait assez d'entendre parler du «déclin français»,

Christine Clerc a repris la route. Du Pas-de-Calais au

Lot-et-Garonne, en passant par la Lorraine, elle a visité des usines,

des fermes, des hôpitaux, des collèges. Elle a rencontré des centaines

de Français sur leurs lieux de travail ou de loisirs et chez eux, en

famille.

Comme il y a vingt-deux ans, quand son premier ouvrage déjà

intitulé Le Bonheur d'être français (Grasset, 1982) lui valait le prix

Albert-Londres, elle revient avec un livre de colères et d'émerveillements.

Un livre tonique. Ah ! Si les Français savaient quel

est leur bonheur !