Chant des poussières

Veilleur de jour

À l'ourlet de mon ombre

dans l'incertitude des frontières

là où je me perds de vue

où je marche si fragile dans mes mots

dans les fouilles d'une vie qui désespère d'un fond

dans le tambour du présent

où la peau de la face se détend

l'Étranger fait la ronde

somnambule sur le fil de la langue

à la marge des trottoirs

d'une rue

d'une rumeur

où la ville se recherche en tournant sur lui-même

un côté du profil éclairé par l'ailleurs

loin des lieux cloués aux planches des souvenirs

que la distance assemble

il pose ses valises lourdes de ciel mort

sous la lampe de mes yeux

pour voir clair

et me demande ce que c'est qu'être un homme

F.M.