Ce livre n'est composé que de poèmes simples et simplement de poèmes, tous volés à la banalité : bien peu de chose au fond !

Ce livre n'est pas un cri mais un murmure.

Ce livre n'est pas un festin.

Ce livre est une interprétation poétique de l'ordinaire.

Quand « flotte l'esprit du HLM », on « fait cogner ses sabots sous la rallonge en formica », en songeant un temps aux laissés-pour-compte et au mendiant « qui mange l'herbe du bitume ». L'angoisse est palpable lorsqu'on aperçoit à l'intérieur d'une tache « un trou béant qui peut naître à tout instant dans le salpêtre ».

Ce livre n'est pas pittoresque : comme le dit Jules Laforgue, « que la Vie est quotidienne... » Qui suis-je ? Tout le monde et personne à la fois - « le pauvre monsieur bien caché » !