Certaines nuits, les bruits dans le lointain

et le tambourinement lancinant de la pluie

qui cinglait les vitres près de mon lit,

m'arrachaient au sommeil. Soulevant légèrement

la tête, l'oreille aux aguets, je tentais

d'évaluer la distance qui me séparait de la

zone des bombardements. Dehors la nuit recouvrait

tout. Une nuit infinie. Quand les tirs

s'intensifiaient, je ne parvenais plus à

distinguer le fracas de l'orage du tonnerre

des explosions. Les deux se confondaient.

Si le ciel pleuvait à verse, les obus me

paraissaient plus supportables, comme si,

mouillés eux aussi par la pluie, ils

s'amortissaient et heurtaient avec moins

de brutalité les façades et les habitants

des immeubles.

«Une féminité sans rives... Le roman de Imane

Humaydane-Younes n'est pas un manifeste. Ses femmes

ne luttent pas, elles vivent... L'homme est quant

à lui à la fois proche et lointain. Ni père,

ni amant, il est désormais une interrogation.»

Abbas Baydoun, Al-Safir

«Ce livre est à mettre sur un pied d'égalité avec

les plus grands romans arabes. Et rares sont ceux

qui évoquent les traces que la guerre a laissées

sur la personne dans les sociétés arabes.»

Hawwa (Le Caire)