Mémoires sauvés du vent, poussières

d'Amérique : c'est le petit poème qui

ponctue la remontée dans le temps du

narrateur de ce livre. Il a douze, treize ans

à l'époque, il porte des tennis «fondues» à

ses pieds et pêche de charmantes truites

au bord d'un étang, fréquenté par des gens

bizarres... Et l'on découvre petit à petit,

au fil d'un texte dont le lyrisme est aussi

délicat que minimal, la puissance tragique

d'un souvenir, grain par grain, comme une

«poussière d'Amérique» que balaie en

douceur Richard Brautigan.

«Découvrir sur une table de librairie un livre

de Brautigan qu'on n'a pas lu, quand on aime

Brautigan (et quand on aime Brautigan, ce

n'est jamais vaguement), c'est toujours du

grand amour.»

Philippe Jaenada