Saïda, femme mariée, part en France retrouver son passé,

revoir un amour d'adolescence. Nostalgie d'une période. Un

simple constat. Le sien ou celui du Maroc ? Elle plonge entre

Paris et Bordeaux à la vitesse d'un TGV et aurait tellement

préféré que ce train aille moins vite. Avoir le temps de

récupérer les morceaux d'un puzzle entre les espoirs déçus, les

incompréhensions, et finalement une certaine banalité de la

vie. Elle veut revoir Ghani, un alter-mondialiste avant l'heure.

Un amour ou un sentiment de culpabilité ?

Marx est mort, mon amour raconte tout cela.

L'auteur revient sur les années de plomb au Maroc. Des années

d'enfer pour beaucoup mais étrangement, lui, il n'a jamais été

emprisonné, ni torturé et n'a donc jamais été libéré. Ce roman

est un peu sa libération. Et c'est en mélangeant faits réels à

cette nécessité de se libérer, qu'il signe le roman parfait ; doux-amer,

d'une violence étourdissante.