Où est-il le prince moderne, le maître d'ouvrage aventureux

et éclairé qui osera demander qu'on produise des

parcs et des jardins dédiés au plaisir et non plus à la

seule satisfaction de fonctions légitimes ? Attention, pas

à n'importe quelle satisfaction, ni à n'importe quel plaisir.

Des parcs où les jolies femmes à peine vêtues par les

plus grands couturiers, comme on en voit dans les magazines,

pourraient se promener sans gêne. Où de beaux

jeunes hommes nus poseraient dans l'herbe à côté de

leur flacon de parfum, l'air de rien, comme sur des affiches,

mais «ne resteraient pas collés au mur».

Où est-il le commanditaire qui interdira aux paysagistes

de théoriser sur le tracé rectiligne froid, stalinien et aseptisé,

mais les obligera au détour, au cul-de-sac, à l'ombre

complice ? À la grotte, au pont branlant, à l'escarpolette.

Au plaisir de la respiration des plantes. Aux parfums et

aux bruits exquis.