Un livre militant et déconcertant qui a la saveur des nuits interminables

où l'on refait le monde, où entre deux whiskies

on rit à gorge déployée pou ne plus entendre la plainte des

damnés de la terre.

«J'aime les idées. Elles sont ma véritable famille, avec les

livres, avec les arbres. On ne peut rien leur reprocher. Elles sont

bonnes à manger. Elles saignent sous la gencive. Elles coupent

l'illusion de leur éclat de vitre brisée. Elles prennent leurs

virages en épingle à cheveux. Elles boxent le cerveau à coups

d'uppercuts. Elles le mettent K.-O. au tapis ou dans les cordes.

Elles sont comptées à dix sous narcotique. Elles traînent par le

licou le troupeau des ânes. Elles vous serrent la corde sur le col.

Elles ne vous lâchent que pendu. Elles se tartinent des fards du

passé. Elles jouent aux effrontées, aux sales gamines des rues.

Elles aiment être violées.

Les vieilles idées sont belles comme le bois bronzé des

façades. Les jeunes idées bégaient les recommencements. Elles

se targuent de brouiller les pistes. Elles ont perdu le nord et le

sens de la marche. Elles sont mouillées derrière les oreilles. On

les fesse, on les torche, on leur fait risette.»