« Un été sans nuages. Le compte à rebours est une idée des hommes, comme le calendrier, les anniversaires, l'heure et tant d'autres inepties qui grippent la poésie de l'acte naturel. Il fonctionne, tourné dans le sens des vents, égrène les erreurs - pétales de fleurs des champs disséminés à jamais. Les ruptures, les échecs, les actes manqués sont ces ailes de mouches et de libellules arrachées aux abdomens fragiles. Les enfants du dernier terrain vague savaient qu'ils ne regretteraient jamais d'avoir perdu sur l'asphalte leur avenir. Quelque chose hurlait en eux, à l'intérieur. Ils ne désiraient rien de particulier, ni gagner, ni avoir, ni construire. Excepté, bien vaniteusement, une pensée. »