En poursuivant des recherches sur la vie d'un écrivain,

un biographe découvre par hasard des milliers de

lettres de dénonciation. Ecrites sous l'Occupation, elles

sont en principe inconsultables. L'une d'entre elles

concerne l'un de ses propres amis, un commerçant

dont la famille a été déportée.

Qui a fait cela et pour obéir à quel instinct ? Le nom

du délateur figure dans les dossiers. Son nom, mais

pas ses motivations. Le coupable est quelqu'un de

proche, très proche... Révéler son identité, ce serait

porter le fer dans la plaie quand tant d'autres

voudraient au contraire éteindre les cendres. Ce

serait aussi dévoiler un secret mal enfoui au risque de

réveiller de vieux démons. Tout se joue dans une rue

du XVe arrondissement de Paris entre trois magasins,

un bistrot, une église et un autobus. La France en

réduction concentrée sur quelques centaines de

mètres de bitume.

On peut tout dire, mais peut-on tout entendre ?

Méditation sur la banalité du mal, ce récit est celui

d'un obsessionnel que la volonté de comprendre a failli

faire basculer de l'autre côté du miroir.