Un nom, une date, un discours, quelques trémolos

dans la voix, une minute de silence... Il semblerait

que nos morts se ressemblent et que cela ne soit

pas du goût de Jérôme Leroy. Mordant, féroce,

nostalgique, il célèbre un jeune militant ou un

vigneron, un romancier ou une chanteuse

khôl-drogue-chignon. Le temps d'un portrait,

people ou inconnus deviennent des proches

dont la disparition nous indigne, nous bouleverse,

nous émeut.

On apprendra qu'une arme non-létale peut tuer,

qu'un gendre de Marx écrivit sur la paresse, on se

souviendra des seins de Sophie Barjac, des titres

de tous les Rohmer, du brushing de Farrah

Fawcett et du numéro du Prisonnier.

En cinquante-sept oraisons funèbres étincelantes,

Jérôme Leroy redonne tout son lustre à un exercice

d'admiration habituellement poussiéreux,

le transformant en une matière vivante et

irrévérencieuse. À lire la larme à l'oeil

et le sourire aux lèvres.