Ce jour-là, un beau jour du mois d'août 1907, Abélard

Hassam di Chirico Flint, dit Abel, part dans les

bois pour un pique-nique d'oeufs de caille, d'olives

et de champagne doré avec Amanda, sa jeune épousée.

Le lendemain, c'est sur une île déserte qu'il se

réveille, une île de douze mille queues de souris de

long sur cinq mille de large, seul, perdu, abandonné,

loin de toute civilisation.

Pourquoi ? Parce que voulant, de la façon chevaleresque

qui le caractérise, rattraper l'écharpe de

gaze d'Amanda emportée par une rafale de vent,

Abel a soudain été propulsé dans un monde en proie

à la déraison, ballotté par la tornade de rocher en

tronc d'arbre, emporté comme un fétu jusqu'au

sommet d'un bouleau, au milieu des eaux en crue.

Abel a toujours cru en son étoile. Il s'est toujours

su doué de force, de courage et d'intelligence. Mais

il n'a pas eu jusqu'à présent l'occasion de mettre

toutes ces vertus en pratique. Bien décidé à revoir

un jour la douce Amanda et son foyer douillet, il

remonte ses manches en lambeaux et se livre corps

et âme à l'aventure de la survie, sans jamais toutefois

se départir de son flegme tout britannique, à tel

point qu'auprès de lui, Robinson Crusoé lui-même

pâlit.

Un grand classique de la littérature anglo-saxonne

enfin réédité, par le célèbre auteur de Shrek.