Le soir, au dîner de Noël, personne n'ose tourner

la tête vers moi. Père est en bout de table,

tendu à l'extrême. Il dit la bénédiction, mère

s'apprête à nous servir la soupe, mais il ne lui en

laisse pas le temps. Il me lance : Tu n'as pas de

savoir-vivre ! Personne n'ose ouvrir la bouche.

Il s'énerve encore plus. Il ajoute : Tu déshonores

ton nom ! Il me chasse de table. Je me

lève. Je range ma chaise. Je fais trois pas en

direction de la porte. Et puis je me retourne. Je

regarde sa nuque maigre et blanche. Mon coeur

saigne. Cette nuque, je veux l'embrasser, la frapper.

Je crie : Quel nom ? Son dos tressaille. Je ne

lâche pas. Quel nom ? Le nom de l'autre ? De celui

que ton regard cherche en vain ? Le nom de

Vincent ?