Ce connard est nu. Vous le lirez. Il est nu parce qu'il est désavoué, floué, escroqué par ce que les braves gens qui aiment que l'on pense comme eux appellent « la paternité ».

Ce connard est nu parce qu'il s'y est mis pour une femme. Par amour. Ensuite, parce qu'il ne sait plus comment faire pour sortir de la mélasse infernale où il a plongé la tète la première.

Il est nu parce qu'il s'est trahi. Parce qu'il est lâche. Parce qu'il ne reconnait pas l'enfant que la mère a perdu. Il est nu devant son incapacité à être père. Il est nu parce qu'il cherche un dieu pour lui pardonner de l'être. Parce qu'il cherche des prétextes pour ne pas aller directement à l'essentiel. Et enfin, c'est un connard parce qu'il mettra du temps à comprendre que la vérité, elle, n'est jamais nue.

Le connard nu est un roman amer et poétique. Drôle. Percutant. Brutal. Livré sans précautions d'emplois. Et surtout affreusement masculin. Ses mots resteront en vous pour longtemps.