Mon cher Jean-Paul,

ton «dictionnaire amoureux» de la brasserie s'est pointé dans

mon hiver morvandiau comme un rappel de mémoire à nos origines

lorraines. Labellisés Champigneulles, Vezelise, Meuse, Slavia, Amos,

Mützig, Saint-Nicolas ou Meteor, les bocks de notre enfance ont sans

doute contribué à nous forger des âmes durablement buveresses.

Récemment, avec Itinéraire spiritueux, j'ai fait mon «coming-out» de

trinqueur. J'y ai dévoilé mes précoces rinçages, à l'âge des dents de

lait, quand, mascotte des bistrots où mon père tapait le carton, j'ai

commencé au bas de l'échelle avec la limonade, avant de passer au

panaché et peu après à la bière non coupée. En méditant, quarante ans

plus tard, sur ce qui fait la complexité de certains caractères, cette

alchimie secrète et souveraine, je constate que les paroissiens élevés

uniquement au jus de vache ne tournent pas comme ceux qui ont

grandi dans des provinces joyeuses où les grands-mères mettaient un

peu de spiritueux dans les biberons, selon de vieilles traditions

vosgiennes. L'Alsace est un territoire que se partagent Bacchus et

Gambrinus. À l'âge où l'on jette sa gourme, j'ai renoncé à la mousse du

roi pour les nectars du Dieu de la vigne.

C'est du culte de la divinité pamprée que je suis resté le fidèle. Ma

dévotion depuis longtemps est bachique. Mes rares infidélités au vin,

je te les dois puisque j'ai toujours eu le privilège d'être le premier

goûteur de tes expériences de brasseur amateur. Toutes ces bières,

brunes, rousses, blondes et vertes et les bizarreries gauloises que tu

ressuscites dans ta souillarde-laboratoire, à base de châtaignes,

camomille, lierre de terre, orties et autres botaniques extravagantes, je

les retrouve, savamment expliquées dans ton manuel de brasseur

domestique. Joyeuse ripopée de recettes culinaires, de procédés

ancestraux, mêlée de farces et jouasseries, de confessions romanesques

où se confondent «gauloisement» brassages et embrassages, tout un

art de vivre boutiqué par un solitaire un peu mélancolieux (ah ! les

âmes grises du plateau lorrain !), mais qui ne se fait pas prier pour

entonner l'hymne à la joie dès qu'il aperçoit un cotillon. Longue vie à

toi, mon cher pays et voisin !

Gérard Oberlé