«Sur les pentes abruptes de la Gorica, où sont

restés mes camarades d'enfance, les événements

dramatiques ont déboulé les uns par-dessus

les autres. Une guerre d'un nouveau genre a

commencé. Dans mon Sarajevo, dans ma Gorica

que je connaissais pierre à pierre. Là-bas, ma

tristesse est restée pendue aux réverbères telle une

lumière clignotante en haut d'un lampadaire public

déglingué. Sur le Mont Noir voltigent mes soupirs,

comme des papillons de nuit, tandis que sur les

marches raides, où je m'entraînais à la rapidité

du cosmonaute et à la lenteur de l'amoureux,

ne cessent de rouler des ballons. Et moi, je n'ai

jamais arrêté de courir après eux.»