L'heure est froide comme pierre

la pluie donne

un reste de soleil

l'homme assis ne sait plus

quelle piste l'appelle

quels arbres

le consoleront d'abeilles

la ville ensevelit sa gloire

ses ravages

contemple ses grands axes de marbre

l'ancien temps résiste

comme un pont bombardé

au hasard des mémoires

des figures font cercle à la table d'été

brefs dimanches bénis par l'émeraude et l'or

G. L.