Petite, je me croyais anormale ;

Je suis ravie que tu fréquentes mon frère ;

Mon mari ne me touche pas depuis

des lustres, je ne vois pas pourquoi

il me tromperait ; J'ai toujours su que

j'étais la mère de mon neveu ; L'amour

n'est pas un spectacle ; Si je meurs,

pense à Hugues Aufray.

Jamais à une fantaisie près, chacun ici vit

dans sa bulle, à travers laquelle les images

du monde parviennent déformées, fêlées,

désespérées. À moins que, faisant office

de loupe, celle-ci permette de mieux

scruter certains détails troublants

de vérité.

Trente-huit nouvelles, trente-huit

portraits décapants.