J'ouvre un dossier rassemblé par mon père. Il souhaitait

écrire (il ne le fera pas) l'histoire d'un crime : sa

mère a lavé naguère le sang des draps où s'égoutta

l'égorgée Mona. J'essaie à mon tour. Je n'y arrive pas.

L'écriture repousse l'échéance du crime. Le livre

grossit d'être ce repoussoir. Ça prend une journée,

de laudes à complies : diversions, digressions, cauchemars

pour rire, pseudo-prémonitions, ruminations

en stagnation, péripéties moches. L'enfance, au galop.

Vues sur sites chromos. Passages d'accessoires et de

personnages : pinceaux, balayettes, poules, vaches,

cochons, vélos, 2 CV, hyènes et fromages, untels et

quidams, coquins et lascars. Même Louis Guilloux,

Rik Van Steenbergen et Louison Bobet. Plantée au

milieu : Grand-mère, totem volubile des haines et

des amours. Puis, vite fait, à vêpres , le crime : Trochon

tue Mona. Et Grand-mère est morte : fin du

jour tragique.