Détruite ? Perdue ? Séquestrée dans les profondeurs

des bibliothèques publiques ? Pendant trois quarts de

siècle, toutes les rumeurs, chacune traînant sa part

de vérité, ont couru sur le destin de cette correspondance,

réputée sulfureuse. On en parlait peu dans le

monde, encore moins, forcément, dans la presse. Dans

les publications où il était impossible d'esquiver le sujet,

on s'ingéniait le plus souvent à occulter le nom des

correspondants. Mais les temps ont changé, les moeurs

aussi, et la voici enfin, exhibée au grand jour, cette

étonnante correspondance, ou du moins ce qu'il en

reste : un grand pan d'une histoire d'épanouissement

amoureux et de crise affective et intellectuelle - sans

doute l'essentiel. Sur fond de salons parisiens et d'opulentes

villégiatures que peuplent le beau monde et les

têtes pensantes des années vingt (croquées d'un trait

volontiers acerbe) se déroule une relation houleuse,

où, de part et d'autre et de façon répétée, un désespoir

insondable succède à une indicible plénitude. Disonsle

: ces lettres forment, dans leur genre, une manière

de chef-d'oeuvre.

L. J.