L'Égypte que Yers et moi fréquentons depuis de nombreuses

années nous donne encore l'illusion d'être assis

à la terrasse d'un de ces vieux carrefours de l'histoire.

On y sirote un Orient bien à soi, à son gré, à son humeur.

On y flâne, le crayon à la main, entre les rayons du grand bazar

de la vie où s'étale la quotidienneté de ces mille petits riens à

saisir, de ces curiosités du coeur et de l'esprit que nous avons

collées jour après jour dans l'album de notre imaginaire intitulé

si joliment «souvenirs de voyage».

Il nous en reste des jeux de plumes, quelques taches d'encre,

des crayonnages esquissés sur un vieux vélin florentin et abandonnés

à votre libre examen.