«Quelques pages que tu écris,

portraits tracés au noir, instants de vies

entraperçues. Pour n'oublier ni Eux ni

Elles, humbles porteurs de petits noms

perdus au passage des jours.

Quelques pages. Peu de chose,

finalement : petites histoires, petites

misères, petites fêlures ; un peu de

lumière aussi, et de sagesse - cette folie

ou cette leçon de l'existence. De la

tendresse, surtout de la tendresse.

Cela suffit-il à donner chair à chacun

de ces Êtres, à restituer une identité à

ces silhouettes esquissées, et sa profondeur

à un regard parfois à peine croisé ?

Aucune certitude. Bien peu de

chance en vérité.

Pas de quoi donc te prendre pour un

poète.

Ni fouetter ton chat

qui n'en peut mais

t'observe par en dessous

hésite entre la porte

et la caresse de ta main

qui se tend puis hésite à son tour...

Car décidément tout est simple

mais rien jamais ne sera facile.»