Dans ses lettres de prison, Rosa Luxembourg écrit qu'elle perçoit la

vérité du monde dans le brin d'herbe qui pousse devant les barreaux de

sa fenêtre mieux qu'elle ne l'a fait au cours de sa vie politique. Observer

un brin d'herbe la délivre. Le haïku, c'est en même temps le brin

d'herbe, la fenêtre et le regard sur le brin d'herbe. Il remonte d'un long

tunnel alors qu'il a l'air de tomber du ciel.

Claire Fourier

Après les haïku d'été et d'automne, voici ceux d'hiver. Mais dans

Jours écrits en hiver s'agit-il encore de haïku ? Saison oblige, la métrique

hiberne. Et la femme se replie sur un ciel intérieur, creusant en solitaire

une galerie souterraine où elle s'adonne au cogito de la sensibilité dans

un «journal du mental» et, allant vers son noyau le plus intérieur,

rejoint l'Autre. Impressions, pensées, émotions clignotent. Refus

d'être triste, bonheur d'être triste. Étonnée, jamais surprise ;

désespérée, toujours espérant ; stable en son instabilité même, Claire

Fourier a pris le parti de la subjectivité et tisse au long des saisons une

toile poétique singulière, reliant dans une météorologie personnelle

instant et durée, brièveté et longueur. Jours écrits en hiver , songe du

pays endormi. On ressent l'hiver, il nous prend, nous entoure, on est

alors enveloppé dans un texte qui donne à chaque heure une couleur

du soir.