Mes pages sont autant de récipients que je tends pour tenter de recueillir

quelques perles enfouies dans mes pluies imaginaires. Quand je pense y

réussir, je m'empresse de donner l'accolade au vent et d'envoyer de bons

baisers aux étoiles.

Avoir toujours de quoi attraper en plein vol, pour les transcrire, les

sensations et les pensées fulgurantes qui traversent l'âme durant des instants

furtifs et prestement volatiles. C'est, peut-être, un modeste remède pour

désengorger un tant soit peu l'inconscient et pousser sporadiquement des

petits oufs.

Le plaisir que je me fais à moi-même en écrivant est mon seul baromètre, ma

seule boussole. D'autres que moi, me dis-je, éprouveront peut-être, certes à

des degrés moindres, le plaisir qui est le mien ; quant à ceux qui me laisseront

choir, je ne peux rien pour eux, mon vin n'étant pas le leur et mon ivresse

non plus.