Moi, François Signorelli, docteur à Palerme, je me souviens de

tout. Du vrai et du faux. De plus de gens et d'histoires que je n'en

ai connu. Mille ans d'incertitude, tel est mon âge : ma mémoire

prolifère et s'invente à mesure qu'elle se détruit, c'est un trouble

neurologique désigné comme le syndrome de Korsakov. Je le sais,

j'en suis un des spécialistes.

Korsakov est mon mal intime, je le tutoie. Il me ronge et me délivre

en même temps. D'abord, d'un passé noir comme l'abandon.

D'une enfance triste à Bordeaux dans les années soixante, de

l'absence d'un père de sang. De la folie de toute une famille

où ma mère n'a pu tenir debout que par l'amour de Marcel

Signorelli.

Lui nous a donné son nom, celui de son propre père, Fosco, le

cavalier magnifique du désert tunisien, dont les récits m'ont fait

voler dans la lumière. Un coup de soleil pour la vie, que souhaiter

de mieux quand celle-ci se dérobe ?

Me voici enfant et ancêtre, par la grâce de Korsakov.