« Je ne suis même pas une bonne femme d'intérieur. Je ne sais pas cuisiner. J'ai reçu assez de plats sur le visage, le corsage, pour comprendre que ma cuisine pouvait être irritante. Quand il rentrait à la maison en étant seulement de mauvaise humeur, mon dîner finissait simplement sur le carrelage. Il avalait une bouchée, se tournait vers moi, la recrachait dans sa serviette, me la jetait à la figure. Il prenait ensuite son assiette et avec un dégoût délicat renversait son contenu sur le sol. Les plus mauvais soirs, c'est avec la même lenteur qu'il renversait son plat sur mes cheveux. [...] Parfois, dans ces moments-là je me rappelais douloureusement comme il me faisait rire avant. C'est douloureux un amour perdu. »