Taciturne, secret, toujours obscur (l'histoire

officielle ne s'étant pas privée de

t'effacer simplement des étagères glorieuses

allant jusqu'à écorcher souvent l'orthographe

de ton nom), j'ai guetté la trace en

apparence la plus insignifiante de ta vie.

Le détail le plus fugace devenait pour moi

lueur dans les ténèbres de ton existence.

Tu as connu la maladie, les humeurs

froides comme on disait alors en parlant

de la tuberculose qui a mis ta vie en péril ;

j'ai séjourné plusieurs années en sanatorium

où j'ai failli mourir. Tu es devenu

soignant ; je suis devenue médecin.

Là s'arrête ce qui nous unit, mais plus

tard, en avançant vers toi, je découvrirai

autre chose qui me fera ne plus vouloir te

quitter : par esprit de survie, par nécessité,

par intelligence, par compassion innée, tu

as su prendre des chemins difficiles, de

ceux que presque personne jusque-là en

France n'avait osé fréquenter.

M. D.