Le bureau était vide ; je veux dire qu'il n'y avait plus un seul

meuble. Sur le mur, des taches plus claires là où, avant, étaient

accrochés le graphique et les calendriers. Des feuilles de

journaux froissés et graisseux, comme il en reste toujours dans

un appartement après un déménagement. L'ampoule de

soixante watts sans abat-jour répandait une lumière amortie

qui ricochait sur le jaune paille taché des murs, sur le vert

éteint du sol, sur le corps sans vie de Rodergues.

Le vacarme des voitures qui klaxonnaient en bas, dans la

rue Fontanella, résonnait étrangement dans la pièce vide.

La porte séparant ce qui avait été le secrétariat-accueil du

bureau de Rodergues - où j'avais fait sa connaissance -

s'entrouvrait sur cet ensemble en demi-teintes, produisant

une tache d'obscurité. En contournant la masse de chair

qui gisait à terre avec un trou dans la tête d'où s'écoulait un

filet rougeâtre, je me suis approché de la porte. L'interrupteur

fonctionnait et une ampoule, la soeur-jumelle de l'autre,

m'a fait comprendre qu'il n'y avait rien ni personne dans le

petit bureau. L'affaire commençait à se gâter.