«Je m'assieds sur les toilettes à l'écoute de l'eau qui remplit le réservoir

: elle s'écoule, s'agite, puis pénètre dans une autre petite vanne

étroite, quelques gouttes fuient au cours du trajet. En même temps,

l'eau s'évacue de la cuvette, tourbillonne, gronde, se recompose

tranquillement, tandis qu'elle fait disparaître au loin, dans ses voies

sinueuses, la réalité d'un monde. J'aimerais réfléchir encore une

fois à ce problème : puisque les sons du monde sont naturellement

parfaits, pourquoi doit-on encore faire de la musique ? Le bruit de

la chasse d'eau : on entend par apparitions successives une fragilité

triste, un long son discret, un événement imprévu empreint d'humour,

comme un dialogue avec un dernier écho : un son d'adieu,

réponse plus claire que n'importe quelle allusion littéraire. Alors

qu'on saisit en dedans une trame sonore, elle entre dans un état de

repos et plus nombreux sont les sons qui apparaissent, plus subtils,

plus vastes ; ce calme semble un puits sans fond : plus on descend,

plus la lumière est grande.»