«Pourquoi ne pouvons-nous pas voler comme les oiseaux ?

Les êtres humains sont parfaits, ils ont cinq sens, ils peuvent

parler toutes sortes de langues, ils ont des membres adaptés

à la marche et à la course, façonnés pour se saisir de n'importe

quoi et utiliser n'importe quel instrument. Ils peuvent

tourner la tête et regarder dans toutes les directions, ils sont

capables de faire des milliers de choses très différentes

mais... Mais ils ne peuvent pas voler ! Ce serait pourtant la

chose la plus joyeuse du monde. Souvent la nuit, il vole. Sans

ailes, sans rien. Ça se passe très bien, couvertures et draps se

soulèvent, il flotte un peu au-dessus de son lit, la fenêtre

s'ouvre toute seule, il glisse comme une plume dans la cour,

il monte à la hauteur des toits, il est emporté lentement,

il franchit les toits du théâtre, il voit sa rue, son quartier,

il glisse vers la Seine, ses ponts, il n'a pas besoin de se diriger,

un vent léger souffle qui l'entraîne tranquille, il monte,

il redescend quand une cour ou un jardin lui plaisent, il se

sent toujours porté, il remonte, rase les façades noires, file

devant les fenêtres allumées, la sortie des théâtres et des

cinémas, les gens lèvent la tête, rient, lui font des signes de la

main, il continue, survole le métro aérien, les péniches, les

bateaux-mouches, les Halles avec tous les marchands qui

préparent leurs étalages pour le matin, il revient vers la tour

Eiffel, tourne autour, Paris lui appartient, puis son quartier,

sa cour, sa fenêtre ouverte, il retrouve toujours son lit.»